Venga, valiente, dale, e inúndate.
Ahora que te pienso creo que he mancillado tu recuerdo con silencio todo este tiempo. Ahora que me acuerdo de ti, en fin, te miro, te veo y te huelo como si nunca te hubieras ido realmente.
Quizás debí decirte que te quería más a menudo ¿no?
¡El caso es que soy poeta! Y hay veces que se me van las palabras.
Puede que te tenga miedo, qué sé yo. Que todo esto haya ido demasiado deprisa o tal vez demasiado despacio.
Ahora que te pienso, sí que tengo miedo.
Quizás debí decirte más a menudo que... bueno, que te quiero ¿no? Que me niego ya en rotundo a despertar. Que las paredes de la casa, ahora que tu culo y tu mirada, no avanzan, se desconchan al pasar.
Que mi cepillo de dientes rojo ya no baila un vals con el tuyo azul, joder, y el espejo está triste por más de un siglo sin limpiar.
Me va el teatro ahora más que ya no estás.
Quizás debí decirte que te quería más a menudo ¿no?
Voy desgastando tu drama y el mío, tu drama y el mio. Y mi poesía ha huido.
Que quiero escribir otra novela de ciencia-ficción con tu nombre y el mio. Que no estoy triste, Marlene, solo tengo los pulmones encharcados de whisky y formol, y mientras muero, pienso, en fin, te quiero.
Ahora que te pienso creo que he mancillado tu recuerdo con silencio todo este tiempo. Ahora que me acuerdo de ti, en fin, te miro, te veo y te huelo como si nunca te hubieras ido realmente.
Quizás debí decirte que te quería más a menudo ¿no?
¡El caso es que soy poeta! Y hay veces que se me van las palabras.
Puede que te tenga miedo, qué sé yo. Que todo esto haya ido demasiado deprisa o tal vez demasiado despacio.
Ahora que te pienso, sí que tengo miedo.
Quizás debí decirte más a menudo que... bueno, que te quiero ¿no? Que me niego ya en rotundo a despertar. Que las paredes de la casa, ahora que tu culo y tu mirada, no avanzan, se desconchan al pasar.
Que mi cepillo de dientes rojo ya no baila un vals con el tuyo azul, joder, y el espejo está triste por más de un siglo sin limpiar.
Me va el teatro ahora más que ya no estás.
Quizás debí decirte que te quería más a menudo ¿no?
Voy desgastando tu drama y el mío, tu drama y el mio. Y mi poesía ha huido.
Que quiero escribir otra novela de ciencia-ficción con tu nombre y el mio. Que no estoy triste, Marlene, solo tengo los pulmones encharcados de whisky y formol, y mientras muero, pienso, en fin, te quiero.
2 comentarios:
Precioso♥
Pleasure
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